Six heures, les voyageurs pressent le pas.
Ils passent à côté, ne voient pas, ne regardent pas.

L'horreur figée crève les yeux des passants.
J'entends encore les pas pressés.

Dans la gueule de ce type, des dents en or.
Sur les mains de ce type, des bagues en or.
J'entends encore les pas pressés.

Ma bouche et mes lèvres, ma poitrine salies.
Dans les méandres de mon âme blessée,
mon corps glacé a rangé sa frayeur.
J'ai oublié.